E' uno strano periodo, torno a casa e trovo gente nuova, lontani parenti americani-italiani-giramondo, a pranzo.Siamo già alla seconda volta.Stavolta meno strani dell'altra.

Scopro di avere un cugino nell'Oregon(?) che traduce libretti di istruzioni dall'italiano all'americano e che adesso è qua per fare il giro della Sicilia in bici, con la moglie e la figlia che lo supportano.

Scopro che sua madre, nata in Puglia, vissuta a Monza e a Boston ora vive a Napoli, e che suo marito l'ha lasciata dopo cinquant'anni di matrimonio per fidanzarsi (certo fa un po' senso a settant'anni) con una vegliarda californiana.

Scopro che sua sorella [del primo] è una simpaticissima trentacinquenne vegetariana mai laureatasi in medicina che vive e lavora a Milano.

Scopro che insomma la mia famiglia è un po' ovunque, famiglia di mamma o di papà, mogli mariti zii cugini un po' veri un po' acuqisiti, un po' matti un po' borghesi.E noi siamo qua, e ogni tanto di passaggio ci salutano.Li ascolto mentre parlano del tempo trascorso, dei cambiamenti avvenuti, degli altri, morti, che facevano questo o quest'altro, di quando c'era quel negozio là, e quella persona con quell'altra. Sento mio padre raccontargli nella nostra vita qua, delle difficoltà dei commercianti, della mafia, dell'amore e dell'odio per questa terra, dell'insoddisfazione e dei ricordi.

Io non parlo mai in questi casi, sorrido, o provo a parlare in inglese con la bimba di otto anni che mi guarda con occhi sgranati e sicuramente ride di me.Non parlo mai in questi casi perchè è meglio ascoltarla la gente intelligente, sentire quello che ha da raccontare del mondo e della sua vita. Sentire quella strana donna abbronzata con quegli enormi orecchini da gitana raccontare del suo amore per la natura, del suo giardino, e della paura che le fanno gli isnetticidi: "non ci sono più lucciole, api, formiche; a me la loro presenza mi fa bene all'anima". Anche Pasolini, ricordo, parlava delle lucciole.

Ecco, è stato solo un pranzo, come tanti, con me e mia madre un po' agitate e indaffarate perchè dovevano essere tre e ne sono arrivati cinque; nulla, un po' di pasta e le albicocche e le ciliege del giardino.Nulla, solo l'umanità in quei volti.

E cosa può fregarmi adesso di studiare per la maturità tutte quelle stupidaggini sulla tettonica a placche?Non ha senso.E infatti me ne sto qua a scrivere un po', disordinatamente, le piccole cose che un'ora fa mi sono passate per la testa.E sono già più tranquilla.

dovrei smetterla di essere sempre così attaccata alle cose.

dovrei smetterla chè ogni volta ci resto male.

ma non per la cosa in sè, ma per il non detto, per ciò che io avrei voluto sentire, e non.

insomma, trovo sempre qualche stupido modo per intristirmi.sì, perchè altrimenti la mia vita sarebbe stupida, banale, mediocre, sola.

come è.

cazzate.

Mi sono appena infilata dentro una lavatrice.è proprio qui, sotto casa mia, in un'altra casa, non usata, piena di foto e di vestiti della mia nonna morta.

adesso ci sono anche i libri, i foglietti, i miei appunti sistematicamente sconnesi.è una lavatrice scomoda e noiosa, ma ci passerò le mie mattine per i prossimo giorni, anche settimane.

Poi esco, pulita.nuova.i capelli un po' arruffati, ma la differenza non si noterà.

Esco appena centrifugata e salgo su un treno.e poi respiro.e poi si vede.

scendo un attimo: sto cercando di capire i futuristi.dovrò leggere qualche "testo critico"(così li chiamano.).vorrei capire perchè nella loro straordinaria innovazione letteraria siano stati così ciechi nei confronti del Loro tempo, così accecati dal progresso, così ipnotizzati dal movimento veloce, da non capire nè prevedere nè immaginare i disastrosi effetti che avrebbe avuto tutto ciò.

dovevano farlo.intellettuali.dovevano farlo.perchè qualcuno capisce sempre le cose prima.le comunica.e naturalmente non viene ascoltato.

andata la giornata.

vorrei chiacchierare con qualcuno.

ma oggi sono a casa, sono stanca.

l'inizio del blog è deprimente.perchè io sono deprimente.vittimismo.

notte